芬格尔是在一个黄昏出现的。

路明非正在擦杯子，听见门被推开的声音，风铃响了一下。他抬头，看见一个人影逆着光站在门口。那人穿着一件皱巴巴的冲锋衣，背着一个磨得发白的登山包，头发乱得像鸟窝，胡子拉碴的，活像一个刚被遣返的流浪汉。

但他站在那儿的样子很自在，像是推开了自己家的门。

“哟，”那个人开口了，声音沙哑但中气十足，“这地方比我想象的还破。”

路明非手里的杯子停在半空。三年了。三年没听见这个声音，但它一点都没变。还是那种欠揍的、吊儿郎当的、让人想一拳怼上去但又下不了手的调调。

芬格尔往前走了两步，环顾西周。他的目光扫过那面墙——老照片、小语的画、明信片、那封信——扫过吧台上那台老旧的咖啡机，扫过趴在窗台上眯着眼睛的猫。最后他回到路明非身上，从上到下打量了一遍。

“你瘦了，”他说，“围裙穿反了。”

路明非低头看了一眼。围裙确实穿反了。他刚才擦杯子的时候心不在焉，带子系错了边。他手忙脚乱地解围裙，解了半天没解开。芬格尔就站在那儿看着，嘴角咧着，露出那口不太整齐的牙。

“还是这么笨。”他说。

路明非终于把围裙解下来了，攥在手里，看着门口那个人。他想说点什么——好久不见？你怎么来了？这些年你去哪儿了？但话到嘴边，全都堵在喉咙里。他的眼眶有点热，鼻子有点酸，但他忍住了。他知道如果他在芬格尔面前哭，这个死胖子会笑他一辈子。

“饿了，”芬格尔说，一屁股坐在最近的椅子上，登山包扔在地上，发出沉闷的响声，“有吃的吗？”

诺诺从厨房出来，手里端着一杯水。她看见芬格尔，脚步顿了一下。然后她走过来，把那杯水放在他面前，上下打量了他一眼。

“你还是这么邋遢。”她说。

芬格尔接过水杯，灌了一大口。“你还是这么凶。”他抹了抹嘴，抬头看着诺诺，“老板娘，有吃的吗？饿了一天了。”

诺诺看了路明非一眼。路明非点了点头。她转身回厨房了。芬格尔瘫在椅子上，伸了个懒腰，打了个巨大的哈欠。猫从窗台上跳下来，走到他脚边，闻了闻他的鞋带。芬格尔低头看它，伸手摸了摸它的头。猫居然没躲，还蹭了蹭他的手。

“这猫不错，”他说，“比你当年那只好。”

“我当年没有猫。”

“所以你进步了。”芬格尔把猫捞起来放在膝盖上，猫居然没跑，蜷成一团开始打呼噜。他低头看着猫，忽然说：“老板，是吧？诺诺起的名字？”路明非愣了一下。“你怎么知道？”芬格尔没回答，只是笑了笑，那种笑里藏着很多东西，但他不说。

诺诺从厨房端出一碗面，放在芬格尔面前。清汤面，卧了一个荷包蛋，飘着几片青菜叶子。芬格尔低头看了一眼，眼睛亮了。“就这？”他嘴上嫌弃，手己经拿起筷子了。第一口面吸进嘴里，他整个人都松下来了，像一块被泡开的压缩饼干。

“好吃，”他含含糊糊地说，“比食堂的好吃。”

“废话。”诺诺在他对面坐下来，看着他吃。芬格尔吃面的样子很凶，像是怕有人跟他抢。三口两口，面没了，汤也喝了大半碗。他放下碗，打了个饱嗝，摸着肚子，靠在椅背上。

“活了。”他说。

路明非在他对面坐下。两个人隔着桌子对视。三年不见，芬格尔老了很多。眼角有皱纹了，鬓角有白头发了，那双永远嬉皮笑脸的眼睛里，多了些说不清的东西。但笑起来的时候，还是那个死胖子。

“你怎么找到的？”路明非问。

芬格尔从口袋里掏出一张皱巴巴的纸条，展开来，上面写着一个地址。路明非看了一眼，是他的店名和街名。字迹歪歪扭扭的，像是趴在什么东西上写的。

“有人给我的，”他说，“在某个地方，某个小酒馆里。一个人喝多了，塞给我的。说‘你那个老弟在海边开了家店，去看看吧’。”

“谁？”

芬格尔把纸条收回去，塞进口袋里。“不知道。那人喝得烂醉，说完就倒了。第二天醒来什么都不记得了。我拿着这张纸条，找了大半年。”

他顿了顿，看着路明非。“你以为你躲得很好？这个世界上，想找你的人，比你想象的多。”

路明非没说话。他想起那张明信片，想起那行歪歪扭扭的字。想起诺诺说的话——“芬格尔可能一首都在。”现在他来了，坐在这个破店里，穿着皱巴巴的冲锋衣，背着那个磨得发白的登山包。像一只流浪的狗，闻着味儿找到了家。

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