芬格尔来的第三天夜里，路明非失眠了。

不是那种翻来覆去睡不着觉的失眠，是醒了就再也睡不着的失眠。他在床上躺了半小时，听着芬格尔在隔壁储物间打呼噜，那声音透过薄薄的墙板传过来，和猫的呼噜声此起彼伏，像两个在吵架的老头。天窗外面月亮很圆，照得阁楼里亮堂堂的，那三个空脸盆在地上投下三个圆圆的影子。路明非看了很久，坐起来了。

他下楼的时候经过储物间，门没关，芬格尔西仰八叉地躺在行军床上，被子蹬到了地上，嘴张着，呼噜声就是从那张嘴里发出来的。月光照在他脸上，把那些皱纹照得很清楚。他睡觉的样子不像白天那么欠揍，就是一个很累的人，终于躺下来了。

路明非把被子捡起来盖在他身上。芬格尔翻了个身，嘟囔了一句什么，继续睡。

冰箱里有啤酒。芬格尔白天买的，用他“记账”的橘子换的——他跟老王说拿橘子换啤酒，老王居然同意了。路明非拿了两瓶，想了想，又放回去一瓶，拿了一瓶。他一个人上了天台。

天台上很安静。海风从远处吹过来，凉凉的，带着咸味。月亮很大，照在海面上，银晃晃的，像铺了一层碎银子。远处的渔船灯早就灭了，只剩几盏航标灯在一闪一闪的。路明非坐在栏杆边上，打开啤酒，喝了一口。凉的，苦的，不怎么好喝。但芬格尔说这叫“人生”，他不懂。

他坐了一会儿，听见身后有脚步声。不是猫的，猫走路没声音。是人，而且是不想被听见但实在藏不住的那种。楼梯嘎吱嘎吱响了两下，然后一个脑袋从天窗里探出来。

“我就知道你在上面。”芬格尔爬上来，穿着他那件皱巴巴的T恤，头发乱得像鸟窝，眼睛还没完全睁开，“大半夜的不睡觉，干嘛呢？”

“睡不着。”

“你以前不这样。”芬格尔走过来，在他旁边坐下，抢过他手里的啤酒喝了一口，皱了皱眉，“这玩意儿真难喝。”

“那你买它干嘛？”

“便宜。”芬格尔把啤酒还给他，打了个哈欠，“而且难喝的东西才能喝得慢。喝得慢才能聊得久。”

路明非看了他一眼。芬格尔的哈欠打了一半，卡在脸上，表情有点滑稽。但他说的话不滑稽。路明非把啤酒递回去，芬格尔又喝了一口。两个人就这么坐着，一人一口，把那瓶难喝的啤酒慢慢地喝。

月亮往西边移了一点，海面上的碎银子也跟着移了。

“芬格尔。”

“嗯？”

“你这些年，到底在哪儿？”

芬格尔沉默了一会儿。他把啤酒瓶放在地上，两只手撑在身后，仰着头看月亮。

“到处走。非洲、南美、南极。哪儿都去。”

“干嘛？”

“看东西。”他顿了顿，“找东西。”

“找什么？”

芬格尔没回答。他看着月亮，月亮照在他脸上，把他那些皱纹照得发亮。路明非忽然发现他老了很多。不是那种慢慢变老的老，是被风吹日晒出来的老。像一块石头，在沙漠里滚了太久，棱角都没了。

“路明非，”芬格尔忽然开口了，“你以为你躲得很好？”

路明非愣了一下。

“你以为你跑到这个海边，开了这家破店，换了名字，不打电话，不发朋友圈，就能从那个世界消失了？”芬格尔转过头看着他，月光下他的眼睛很亮，不像是在开玩笑，“零在西伯利亚都知道你在哪儿。她去年寄信的时候还问我，‘路明非的咖啡馆生意怎么样’。我说‘不怎么样，咖啡还是咸的’。她说‘那说明他还活着’。”

路明非没说话。

“还有苏茜。苏茜来过吧？”芬格尔问。路明非点了点头。“她走的时候给我发了条消息，说‘他过得还行’。”芬格尔学苏茜的语气，冷冰冰的，但嘴角是翘着的。

“还有谁？”路明非问。

芬格尔看了他一眼。那眼神里有点什么东西，像是犹豫，又像是早就准备好了要说。

“恺撒。”

路明非的手在栏杆上停住了。

“恺撒也知道。”芬格尔说，语气很平，像在说一件很普通的事，“他去年路过这片海域的时候，游艇在近海停了三天。你知道他停在那里干嘛？”

路明非摇了摇头。

“他在等你出去。”芬格尔说，“他以为你会出去看海，会看见那艘船，会认出他的旗。他在甲板上站了三天，你没出去。后来他走了，给我发了条消息。就西个字：‘他不开门’。”

路明非想起那个傍晚。去年秋天，有一艘白色游艇停在近海。他看见了，但他没出去。他不知道那是恺撒。他以为是某个有钱人路过，停在这里看风景。他站在店门口看了一会儿，然后就进去了。

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